Nada que ver.

Él, era feliz, en teoría.

Tenía algo que hacer, alguien a quien amar y algo que esperar. Tenía un chiste muy malo y un chiste grosero.

Entre la teoría y la práctica, ponía excusas para verte, como por ejemplo; ¡Que era ciego!

Una hoja en blanco le valía de bandera para reconciliarse con el mundo. Pero todas las historias le decían lo mismo.

Había material donde elegir, tenia las manos llenas. En su mano derecha lo mediocre y en su izquierda lo vulgar. ¡Todo un mundo de posibilidades! En unos tiempos difíciles de etiquetar.

Bailaba con la certeza de poder elegir. Sin conocer los pasos del baile. Sin que le enseñasen a elegir.

Toda elección tenía sus pros y sus contras. Quedar bien o que quede bien.

Opto por lo primero, pero no tenía tiempo para todos. Opto por lo segundo y se quedo solo.

Y en un intento por salir del bache, teniéndolo todo, siendo feliz en teoría, sabiendo que tampoco era para tanto, entre lo malo y lo peor, eligió nada.

Reflexiones al borde del ordenador.

Pasarán las grabaciones en RAW, el 3D, el 5.1, las etapas interpretativas, los giros rebuscados o no tanto, el subtexto, la desaturación de la imagen, la coherencia estética y visual, cortes en discontinuidad y saltos de eje intencionados, los sonidos diegéticos y efectistas, la clave baja, las noches sin dormir, los días soñando, los menús de DVD, las exportaciones, capturas, sincronización y reducción de ruidos, carteleria, maikin off y fotos del rodaje.
El tono, el ritmo, el tema principal, las subvenciones, las copias, los nombres.
Los festivales, los fotocol, las preguntas de evidente respuesta, los personajes dejaran de ser actuales o atemporales, cambiara la narrativa, parecerá ingenuo lo trascendental, original lo meramente ordinario, la expresión.

Pasara el caos y quedara la belleza.

Reflexiones al borde del ordenador.

Pasarán las grabaciones en RAW, el 3D, el 5.1, las etapas interpretativas, los giros rebuscados o no tanto, los subtexto, la desaturación de la imagen, la coherencia estética y visual, cortes en discontinuidad y saltos de eje intencionados, los sonidos diegéticos y efectitas, la clave baja, las noches sin dormir, los días soñando, los menús de DVD, las exportaciones, capturas, sincronización y reducción de ruidos, carteleria, maikin off y fotos del rodaje.
El tono, el ritmo, el tema principal, las subvenciones, las copias, los nombres.
Los festivales, los fotocol, las preguntas de evidente respuesta, los personajes dejaran de ser actuales o atemporales, cambiara la narrativa, parecerá ingenuo la trascendental, original lo meramente ordinario, la expresión.

Pasara el caos y quedara la belleza.

¿Cómo estás?

Mal. Responde siempre que le preguntan, simplemente para crear expectativas y para esquivar la soledad.

Eso le había llevado a un estado de plenitud.

Antes de refinarse decía que estaba hasta la polla y realmente así lo sentía, pero su actual condición no le permite expresarse de esa manera tan honesta. Eso en las ultimas semanas le traía un poco de cabeza, ha llegado a sentirse un poco frustrado.

Siente la necesidad de ver paisaje abierto, de pasear al otro lado del margen, solo, con sus pensamientos, hasta olvidarse de ellos.

Pero no puede, quiere ir a jugar, pero ese adulto que en él se está gestando no le deja.

Entonces su entorno se da cuanta, la pregunta cambia, pasa a ser “¿que te pasa?” y para eso no hay respuesta si no es honesta y se le nota mucho.

Le duele no ser honesto, sobre todo si no saca partido de ello. Su demoledora honestidad siempre le ha metido en líos, pero ha seguido hacia delante, aunque fuese solo, ya encontraría ha alguien con quien serlo.

Lo era, cuando estaba mal, cuando estaba peor que mal. Sabia responder a un impertinente “¿que te pasa?” con gran maestría expresiva, aunque por simpatía y respeto a la inteligencia de su público, era parco en palabras.

Ahora ya no. Había perdido esa conexión consigo mismo.

Ya no se necesitaba.

Comenzó a investigar como deshacerse de esas preguntas angustiosas. Preguntaba y preguntaba, se llego a poner en piel de lo que tanto odiaba.

Así, está mañana, mientras perdía la ocasión de hacer ese viaje que tanto esperaba. Cuando ese adulto disparaba al niño que con inquietud por el cañón miraba. Se le oyó responder en una trabajosa sonrisa; Bien.



…y el amor es cómo esa obra maestra que Woody Allen nunca rodara, por no llegar tarde a cenar y tener tiempo después para tocar el clarinete.

¿Por qué te escondes?

Se que eras tú la que estaba esta noche a mi lado en la cola del cine.
El frío, no es escusa para que te tapes la cara al verme llegar. Tampoco necesito vértela para reconocerte. Ni que hayan pasado tres años exactamente…

¿Sabes? Aun te quiero. Aunque hasta a mi me cueste creer que soy tan egoísta cómo para eso…

Es mentira que un clavo saca a otro clavo y que yo tenga costra.

Cada clavo que intenta sacar al tuyo, se me ha quedado clavado, haciendo el agujero más gordo, profundizando más en la herida. En lo solos que auténticamente estamos.

Sabia que estabas escuchando mis conversaciones, perdóname, no era mi intención entrar en tu juego poniéndome a hablar de mis nuevos proyectos y de lo bien que va todo últimamente. Pero ya sabes, solo hablo de cine.
Tú has movido primero, tapándote, aun sabiendo que te reconocería. Reconociendo que aun tenemos esa extraña conexión, de esos dos seres extraños que sin conocerse ya se conocían y cuando coincidían todo coincidía (nunca he agarrado a nadie tan fuerte cómo a ti).

Y se que te creerás la ganadora moral, por el sencillo hecho, de ir al cine sola y reivindicar otra vez más tu individualismo personal. Lo he sabido al momento de reconocerte, de ahí uno de mis comentarios, que buscaba tu reacción, pero nada, has hecho que pareciera que estaba hablando ¡con mi pareja! Eso ya es intolerable, bien sabes que prefiero follar a hablar, según tus onomatopeyas, lo hacia mejor…

También era tuya la frase de; me gusta cómo piensa este chico, ese día comiendo con tus compañeras, hiciste que me temblaran las piernas, se me estremeció la entrepierna, aparte la mirada.

Luego la frase se transformo en; se lo que estas pensando y me encanta. No nos vieron esos peinados tan modernos que acolchaban nuestros pensamientos, en por lo menos cuatro días, esos días tan bonitos que pasábamos pensando…

Después la cosa degenero; nene, pensamos demasiado…

Por lo menos sabes que sigo en esto, que poco a poco lo estoy consiguiendo. Que ya por fin vivo en Madrid, en un ambiente creativo y distendido. Que al final me hice gafas y no huí a Barcelona.
Seguro que ya sabrías que no hice la película, pero ahora sabes que he firmado para hacer una este año, mi primera película cobrando. Se que no coincide con esa utopia que entonces nos formamos. Pero chica, uno de los primeros puntos del manifiesto es que estarías a mi lado. Se prohíbe prohibir toda revolución por venir, pero tú, nos la negaste a ambos.

Lo que no sabes es todo el tiempo que he empleado en buscarte, por cierto tienes un bonito pueblo, deberías ir más a menudo, aunque tenías razón, esta lleno de gañanes.

Y yo, lo que sé, es que el destino no juega en mi contra.

Ya lo sé. Ya se ha acabado.

Agradable (olvídate de mi).

Nunca le dirías a Maikel Jordan que te gusta como juega al baloncesto…

Soy un cabrón por esperar que seas feliz.
Lo fui, por intentar que lo fueras.
Y aun más ahora, que deseo que lo seas, pero no tanto como lo eras conmigo.
Aunque no lo fueras. Aunque no te dieses esa oportunidad.

¿Seré un cabrón venido a menos en tus recuerdos?
Solo la sombra de lo que fui.
Y siempre al final del cuento por desgracia o por destino, coincidimos.

Ya de nada vale nada echarse nada en cara.

el público siempre se ríe donde no debe

Estoy rendido, desfallecido, ha sido un día duro y para colmo mi teclado no escribe tildes…

Ha sido duro pero bonito, creo que esculpiré mi camino hacia la felicidad trabajando. Si, solo en esos momentos rozo mi vaga y lejana idea de felicidad.

Es muy tarde, me duelen las piernas, me pesan los parpados, pero mi puta cabeza nunca para, no desconecta. ¿Todavía no entiendes porque hago ciertas cosas?

Lo único que vale es escribir. Escribir es reescribir y como oficio no se lo recomiendo ni a esos seres tan queridos que son mis enemigos.

Pobres almas torturadas, todas las que no han llegado a trabajar en la era de la informática. En la era en que las vendíamos baratas. Aun con todo eso, cambiaria toda mi carpeta de textos de Works, por la ya cincuentona papelera, rebosante de courrier 12 de I.A.L Diamond.

No puedo dormir al lado de mi ordenador, son ya varios los días que llevo sin hacerlo y mañana volveré a madrugar para ir a currar…

Si no es el montaje, es un nuevo guión o la planificación de lo que queda o asomarme por la página del instituto nacional de meteorología a ver si no me llueve rodando exteriores o yo que se…

Un fotograma menos, aquí dos mas y me acuesto. Pues no. Aunque este el ordenador ya apagado ni de coña me duermo, escribo, garabateo en un cuaderno, al final vuelvo a encender la maquinita destildada.

Orson Wells decía algo así como que; yo no es que sea muchos yos, es que ustedes son pocos ustedes. Bendito sea y además dormiría y todo. Es la diferencia entre ser un genio o ser un insomne de mierda, que no deja de rascarse la cabeza, con gesto de tener ladillas y pose de tener garrapatas.

Hoy estoy un poco resentido conmigo mismo, porque ya son las cinco y en tres horas me suena el despertador y lo peor es que ayer y el día anterior me pasó lo mismo.

Se que te ha costado, pero has sonreído en algún momento, espero que halla sido el adecuado, por tu bien mas que nada y así mejor nos llevaremos.

Cuando con buenas intenciones me presentan a alguien que dicen que es “como yo” instantáneamente le doy mis condolencias.